Los adolescentes de hoy son clónicos

Por ELOY RABO

Adolece de falta de adolescencia

El tipejo de aquí a mi izquierda tiene nombre, pero no lo recuerdo. También tiene cara, aunque haya pedido a los maquetadores de esto que se la tapen. Simplemente porque es menor y, teniendo en cuenta el caso Belén Esteban, paso de quedar para la historia como el capullo que provocó el cierre de La Txistorra Digital. De todas maneras, aunque aquí le pongan un tomate en el jeto, pueden vérselo (el jeto, no piensen mal) en cienes y cienes de páginas de la Red. Se le conoce en Internet como "El niñato del metro de Valencia", debido a un vídeo en Youtube que le hizo famoso.

Por si no han visto el vídeo ni quieren verlo, les diré que no esperen que en él se nos demuestre que el chaval es un genio de las matemáticas porque hace raíces cúbicas a una velocidad de vértigo. Ni tan siquiera le vemos dando toques sin parar a un balón de fútbol, qué va. Es un oligofrénico al que se le va la mano en un vacile a un tipo de unos sesenta años que a punto está de calzarle una hostia, probablemente la que sus padres no le dieron en el momento oportuno. Tras el primer vídeo, hubo un movimiento popular contrario al niñato, al que incluso querían ir a buscar al instituto valenciano donde "estudia" (jo, jo, jo... no ponerle comillas sería presuponerle inteligencia). Él, en cualquier caso, se permitió el lujo de un segundo vídeo donde, lleno de argumentos y pletórico en la sintaxis, decía que los frikis de "Internéeeee" "no sabéis otra cosa que hacer".

Toda esta chapa es el contexto, el dramatis personae. El resto es el llanto porque los adolescentes de hoy se me antojan, en una gran parte, réplicas del chavalito este. El otro día, mientras esperaba a que Laura, con una M amarilla bordada en el polo, me diera algo que llaman fast-food, andaba rodeado de chavales y chavalas de catorce, quince, dieciséis años. Mirándoles a ellos (lo de ellas merecería no capítulo sino enciclopedia aparte) observé que casi todos estaban cortados por el mismo patron que "El niñato". Los codos apoyados en las mesas del restaurante, en plan John Wayne en el saloon, echando hacia adelante unas manos ganchudas seguramente avezadas en el arte de liar porros y en el hábito de escribir mensajes de móvil; la boca torcida, el labio inferior caído con gesto eterno de perdonavidas. La misma mirada chulesca, el mismo rostro de quien se cree superior a todos. La actitud ante la vida del que piensa que sabe más que nadie y se mola a sí mismo como nada en el mundo puede molarle.

El niñato del Metro de Valencia, pensé mirando aquel paisaje semihumano, no es una excepción. Tampoco es que tenga imitadores, lo cual tampoco sería descartable teniendo en cuenta que hasta el tipo que declaró haber asesinado a Marta del Castillo recibía cartas de amor en el centro de menores. No, señores. El niñato del Metro de Valencia es uno de los más famosos, de los más vistos, de los más odiados por los que fuimos adolescentes en otra época... pero es sólo uno más de los adolescentes y púberes de la sociedad de hoy. Lo cual, qué quieren que les diga, me parece lamentable.

Probablemente no fuera del todo sano lo que hacíamos los de mi generación con quince años, cuando nuestras aburridas tardes de sábado con 500 pesetas de paga se limitaban a un paquete de pipas vaciado en un banco de la plaza. Quizá no era normal aquella reacción de las chicas al cruzar los brazos y taparse con la carpeta los incipientes pechos fruto de su reacción hormonal. Pero tampoco me digan que es tan comprensible lo de hoy: pronunciadísimos escotes en cuanto hay dos aceitunas para rellenarlos, cortísimas minifaldas, Tuenties y Facebooks llenos de fotos insinuantes y semidesnudos, educación y civismo ausentes y complejo de superioridad desbordante. Yo salí con la bolsa de la hamburguesa pensando que de esta semana no pasaba lo de hacerme un plan de pensiones. Si espero que me paguen la mía estos elementos, estoy más jodido que Lucía Lapiedra.